La Patrulla: Historia del Fanzine

La Patrulla: Historia del Fanzine

Fanzines En Tesis: Historia del Fanzine

Fanzines En Tesis: Historia del Fanzine

Pulsiones 4 Poesía Angustia Maldita

#/ Angustia / Poesía Maldita.

Cabellos Recortados

Perfume transpiración

Aire sin respiración

Morir en san Valentín

Vestidos telas suaves

 Sudor frío excitación

Venus de Millo sin inspiración

Muerte a un libertino

Repentino sin curación

Silencio beso húmedo

Palpitación pecho corazón

Cardiorespiración sin razón

Abultamiento voluptuosidad

 

Esqueleto de pelo corto

Brazos compactados un solo hedor

Muerte sangrante Valentín

Lluvia que recorre tu maquillaje

Gotas de rímel eterno displacer

Olor a sexo prohibido

Los retazos de tela envidio

Solo una excusa más

Perfume perdura por días

No existe fragancia que lo borre

Ni disco duro que lo elimine.

Jonathan Víctor Agüero Cajal

Angustias Sub 20.

Helado derretido mancha ropa

Corteza de piel que se come

Cáscaras enfermas de pudor

Epitafios plagados de virus

Mugre espiritual se opone

Ayuno angustias en la panza

Desayuno asesinar mi yo

Sexualmente ambiguos

Entendemos al sexo opuesto

Opuestamente ambiguos

Merienda drogas Alicia en el país

De las Angustias Sub 20 vivís

Por culpa de la chica de

Corteza anoréxica

¿Cuándo fue la última vez?

¿Que diste las gracias?

¿Porque lo necesitabas de verdad?

¿Verdad te hablo a vos? Sabelo.

Jonathan Víctor Agüero Cajal

Virgen.

¿Será muy difícil volver al útero?

¿Qué tanto falta?

¿Para que asome el esqueleto?

Moriré

¿Por destrucción?

¿O Por autodestrucción?

¿Crecerán flores?

¿De mi putrefacto cadáver?

¿Moriré satisfecho?

¿O Sabiendo el hecho?

¿Viviré para contarlo?

¿O moriré por intentarlo?

Mis hijos

¿Comerán mis flores?

Las flores de mi cadáver

¿Conquistaran a una chica?

¿Las olerá un recién nacido?

Mis cenizas

¿Estarán al final del tiempo?

¿O el tiempo llegará antes?

Mi virginidad

¿La recuperaré después de muerto?

Ella ya es virgen,

Pero se que miente

Yo le llevo flores a su tumba

Y no sabes,

Muero que la recuerdo

Muero que se me aparezca

Muerdo la almohada

Muero, muerde, me muerde

Y nunca te dije, se me muere

Me muero que la extraño.

Jonathan Víctor Agüero Cajal

Pulsiones 4 ¿Qué dijiste qué?

#/ Verdad / ¿Qué dijiste qué?

¿Q

ué dijiste qué? No te escuché porque los auriculares no dejaban de hacer fuerza sobre mis oídos, para que pudiera disparar (susurrando) alguna que otra palabra quizás incomprensible para mí, pero que para sujetos de vestimentas elegantes  rostros cuadrados y blancos… muy pálidos significan mucho… MUCHO mas, porque esa melodía representa un antes y un después en la historia de este arte… ¿No? Es la cumbre del movimiento pop… y muy bien lo demostró. Igualmente a esta altura ya paso mucho tiempo… ¿Cuánto?

Lo recuerdo como si hubiera sido ayer, pero sin ser consciente, eh? Posta lo digo, y sobre todo porque abunda en el segundo plano de mi abstracción, todo el tiempo ¡En el pre consciente diría Freud? Lo recuerdo porque hasta dedique canciones, de esas baladas burdas que no salen de mis propias cuerdas, porque nadie tiene tiempo estos días de hacer una fiesta para darse cuenta que están vivos: todos corren de acá para allá y nadie tiene tiempo para vos, ni para mí, porque la satisfacción sería encontrar un amigo. Esos que ven la tristeza en tus pupilas y se dan cuenta que te estas quemando, dejando entrever una falsa sonrisa en la materialidad para esconderlo ¿O me vas a decir que nunca lo hiciste? ¿Y todavía te atreves a preguntar por qué esas baladas… ¿esas lentas armonías mezcla de mi nuevo descubrimiento, la renovación del rock The Libertines nunca salieron de mi privacidad? La respuesta es simple.

Nunca vieron la luz porque todo me sale mal. Simplemente por eso. Pero sin desviar mi atención, todavía rememoro aquel momento en el que escuché lo que decías (como suelo hacer), pero no por voluntad, sino por la mala suerte en todo. Porque quizás me acerco ¿Viste? Pero ¿Quién te dice que prosperaría? ¿Quién? No te quiera llenar la boca de preguntas (como pienso cada mañana), sino que es la curiosidad la que mato al gato, aquel que en su fonicidad no guarda ningún elemento que lo relacione con el objeto, porque fue al azar, fue arbitrario, como la vida que llevamos, porque nadie te dice “dale, flaco, quién querés ser?” Y no solo antes de dar tu primera patada al suelo para caer en brazos de nadie, eh? Sino durante toda tu vida. Porque sino para qué estas acá? ¿Pasa SER?

El ritual engalanizante, aquel que pocas veces resultó ¿Cuánto, 3 o 4 veces? Capaz nomás, aunque siempre está ese chillido agudo y ensordecedor que no te puede esquivar y te dá la patada que siempre quisiste sentir. Siempre termina así. Y muchos preguntaron, aquellos rostros familiares que sonrío al ver… una segunda familia? Pero sin padres, es decir huérfanos de la suerte!! Además, tampoco es fácil, no como dicen. Porque siempre me llevo la práctica, sabiendo la teoría. Que no son tan simples como las caras de una moneda. Aquellas monedas, sí, esas que tiro al aire para ver qué bondi me tomo, porque es cuestión de suerte, aunque vos no las necesitas!! Si esta a tu disposición!! Y pocas veces lo sos, tan poco como el tema de los Beatles que siempre paso… Bueno… casi… sácale 7 días ¿Y por qué lo paso? No sé, porque soy un inconformista y ya que puedo apretar el botón lo hago. Y además porque soy un vago, siempre lo fui.

Sergio Alejandro Sosa.

Pulsiones 4 Cuento Viejo Disco Noventoso

 

#/ Cuento / Viejo disco noventoso.

Un cuento fono erótico estético esotérico. Atención: es un cuento erótico, y por lo tanto hay escenas de verdades no explícitas.

ADVERTENCIA: inconsciente explícito.

A

yer vino mi anti ciudadana uno y tuvimos libídine, un poco de  género. Me bebió de las manos que denominan criollamente “ausencia” como una pendeja, como una impostora en sus términos. “esta vez vas a ver que sincera soy, una inconsciente”, ante un desafío de psicología inversa porst-suburbio paupérrimo de masas que apliqué. Sugestiona y verás me dijo Nietzsche en un sueño. Me hizo como se dice en la jerga rumiante un estropajo. Soy un inmoral? No me importa, todos hablan mal de uno siempre. Ella tiene los ojos verdes, la piel blanca como la emulsión y es medio castaña cascarabias. Cuando me hacia el denominado multicolor del alam me miraba con esos ojos de párvula y la atraía como si fuese una bebé que se hurta la espontaneidad, en sus palabras posteriores. Hacía emoticones con su labial. Se relamentaba como si estuviese comiendo un helado de su sabor predilecto, tortura. Es tan extraño asociar el sabor tortura y un helado con su cara de mediterránea auto insuficiente con las concavidades un poco híspidas (que a modo de gracia me exibía en confianza para hacer alarde de su humor contagioso), con sus pelos rizados, una falda cuadrillé, un retazo debajo de la mentira, redes de discípula carmesíes, una camisa que marcaba los valores pequeños, pero a la vez bastos como para una buena lágrima franca que todos mis adictos me incitaron a denominar en un diccionario histórico. Sos lo mejor que me pasó.

Así es. Vino del panóptico pero a la vez estaba disimulada de discípula. Teníamos la misma edad, pero ella cometió errores y ahora estaba recursando ingredientes mientras yo empezaba la idiotez. No se si lo planeamos, pero aprendí que es mejor insinuar para que el sujeto decida. Más que una gamuza negra. Los escarpines encarnados los reemplazamos por dos cosas de una sola vez. Dos pájaros de un tiro. Unas pinturas de color piel blanca y luego una cuña, que nos “ganamos”, bueno parte puse yo un metálico ya que yo no me encubrí de nada, propuse mi imaginación luego de un punto en el que el complicidad y la amistad bendita de ser soporte y alma de alguien como una chica conflictuada y de un idiota que escuchaba David Bowie de su parte permiten insinuar e insertar un mensaje de mercado como la satisfacción de necesidades radicales de los dos que sabíamos que necesitábamos, “bueno pero solo de vez en cuando!!, ¿qué pensás que lo que seduce nunca suele estar donde se piensa? Los títeres de trapo crean la excitación y la fantasía, excitan el bálano del castillo con solo su roce con la trama a más no poder. A veces me robaba sus pinturas de su casa como souvenir para castigar al ser al acaramelarlas por la cabeza de mi subconsciente. Ella lo sabía y me retaba mucho por eso, y tal vez con razón con un poco de ¿otra vez?, pero no me retaba tanto porque al rato tenía la respuesta justa para sus problemas…me gustaba ser su salvador. Todos necesitamos que nos cuiden. La obra hacía que la convulsión fuese un poco ácida. Volviendo, luego del segundo carcoma, le puse un dedo al sol. Las flamas crea la fantasía de querer trastornar sus costumbres y descansar la catalogada “biblia” contra sus reveses que se pusieron crueles luego de un accidente que practiqué tras exponer una lista interminable de argumentos, mientras le ponía pimienta a la sal. Otro desafío mío que no cumplí del todo. Es medio difícil.  Como si fuesen una manzana roja, perecemos. Qué gustoso es derrocharse un fruto así.

Ella decía de falsa santa nomás que es, “paulatinamente” “con pulcro”. Luego del tercer serrín, estábamos en el llamado lo que nos ata, nos desune. Me miraba como si fuese su estatuilla, Angustia, un gato negro de ojos verdes que rondaba por el cuarto. En vez de indicios ella tenía un lunar. Me miraba y agradaba mi pócima de letras. Decía que sabía a un libro con olor a frutilla en sus hojas, curiosamente. De Zapaquilda pasó a ser su podenca, Muerte, que estaba en celos. Observó y se puso a recortar muy suavemente haciendo silbidos ásperos como si estuviese cavilando un niño de los que siempre disipa cuando vamos a comprar cuentas pendientes para sus ojos. Pará, tomé unos mates en su casa y no tuve más remedio que zanjar en su fisonomía de infanta que me miraba con sus lagañas dilatadas. Tenía en su idioma mi hipocresía. Insultó muy poco, porque es obvio no les asincera, pero lo hacen de hostigadoras que son para complementar el triste acto provechoso de la raza humana símil a de nuestros parientes los políticos animales.  Hizo de cuentas como si tuviese la pluma cargada de tinta y hacía como que caía humor de suspensión de su dialecto y gestaba como una punkie pop a lo Patti Smith. Tal como lo vió en una cinta, impúdica gorrina que me robó, por lo que me abofeteó. Yo nunca fui bueno en el juego de la mancha, eso creo. Todos dicen “yo siempre comulgué”. Yo no sé. Ellas o ella sabrán. Jamás a la incité a que escribiera, pero insistió, que es parte de olvidar un rato las penas capitalistas. Y yo, un hijo de punga, idiota preguntando “¿quién mató a la pintor?” hmmm sí. Diablos. Se recostó entre los abrigos azules un poco gastada por una lisonja económica que promocionaba el desafío de la blancura de su piel de retoño anoréxico. La ventana estaba cerrada pero el vidrio daba al acelerado octubre que amenza con entregar todo o renunciar a todos los papeles cotidianos, el de ciudadano, el de huelguista, el de pobre, el de burgués, el de marginado. Dos marginados fríos e incómodos y divertidos a la vez.

Está claro. Las minúsculas estas de tintes sanguíneos dibujados son tan escuálidas y lazys. Sólo se perfilan de capturar nuestra llamada muerte con su bello y hermosísimo cuadro victoriano a diferencia de nuestras autóctonas ocurrencias que tienen cimientos que son la clave del sosiego. Una obra de acrílico que se entrega a muerte o gloria. Eso es pura sepa. En cambio, aquí estaba atrapado entre dos pinceles muy amarillos por la luz con las llagas pintadas de rojo incendiado con alcohol quita penurias que tanto pero tanto, pero tanto me costaron ganar porque como muchos de la generación x que escuchan ruidos en sus discos, y de la generación Y que escuchan a Morrissey, soy un lo que se conoce como un “lector de poemas inconclusos”. Por suerte la poesía de los Smiths mueve montañas; ahí estaba también su llave con sus tonos oscuros por una mala tonsura cotidiana y su ciudad color espuma que se refrejaba ella sola porque a esta altura estaba aburrida pero algo había que hacer; había que olvidarse de las penas que ocasionaban nuestros padres, la falta de dinero, y todo eso. Si hubiera sido por ella, se dejaba obstaculizar. Es más, eso inconscientemente deseaba como muchas partituras de su vida. Y los otros. Ladrillos de pelo obtuso y ropas deportivas Niké. Carajo, que riesgo de ser alguien que escucha a Jarvis Cocker de Pulp soñando ser como él, me percaté en estos casos de decir “sí, apego”. Manipulando la acción como un titiritero “ni en pedo voy a ser un lastre con vos, desastre de ser sensible, ciega bermeja que me tiene en sus manos como inteligente que es, tan sordo no soy a veces”. Ahí estábamos, conversando ella conferida como alguien quien en su casa no estaba su excusa, yo, manteniendo la cordura y tranquilidad porque me gusta ser tan dual en el cosmos. No soy una nota intrigante, mantengo mi psiquis para no cansarme porque me escapo mucho después… dije que estaba charlando con ella sobre un cerebro electrónico suyo que tenía que arreglar, como todo pez que sabe de técnica, otra vez generación Y.

Podía haber estado al final de ese último estallo abrazado a ella a su rostro sonriente humedecido (y a propósito!). Fumar mirando el techo, su aparador lleno de tinturas, fotos familiares, fieras, discos de rock fangal (le hice escuchar Placebo y me dijo que le pareció a Green Day?). Le  regalé uno de Arcade Fire que nunca escuchó y tuvo otro destinatario, así que no estaba encima de su grabador como sí lo estaba un disco de la Renga; pero yo no fuí. Me quedé como sentado de cuchillas en la pequeña cama de una plaza con las manos en respaldo de la cama que da a los pies, ella sí fué. Recostada como toda adolescente adulta que tiene el privilegio de estar semi torcida en su almohadón de plumas de acero sin que la tilden de deambula. Es histórico. Al menos, eso me hicieron creer los demás ladrones de corazones, incluyendo los medios. Los medios esos no, los otros medios.

[Quiero leer un cuento de Horacio Quiroga, un Cuento de Amor, Locura y Muerte bajo luces de velas, en una noche fría de Mayo, en mi casa otoñal, esperando a que regrese la luz. Quiero besarte bajo la frazada de planchar, vestidos de época colonial, sentirme un niño que lee un cuento de suspenso y juega con las luces y sus sombras, mientras come una rica cena. Quiero besarte al cuello, por ternura, como mi otro yo. A veces también quisiera ser vos, para saber qué se siente. Te siento. Te deseo. Te deseo.]

Quería estar así como para tirarme a su parva, para comprenderla prefiero eso. Esa sensiblería barata en vez de abrazarla a la Chuck Norris, puesto que ese desgaste me permitiría recordarlo todo mientras pongo rec. en mi cabeza para luego, cuando me sentía solo y triste en el colectivo, viajar al paredón de la muerte. Escuchaba Pulp y los Strokes en un celular dado por la empresa de la compañía sin logo after de que me robaran en la esquina de mi casa dejándome el ojo morado. Es una de cal y una de arena. Si escribía un cuento tan cruelmente sutil las letras me iban a odiar, así que el universo hizo lo del ojo sangrando. El universo es sabio. Si tuve su vida en mis manos y que tanto deseaba, me hacía sentir culpa disfrutar la fresca de las hojas verdes de los árboles durante la madrugada. Alguien tenía que darme mi merecido. Y de hecho los árboles creen que somos unos carnales, tal vez tengan razón ¿Serán ellas las salvadoras del mañana? Sí. ¿Y quién nos acurrucará sin pedirlo? Me da miedo sentir que ya no existe el amor, cada vez que escucho el Mp3 se reproduce The Strokes y algún que otro tema de Pulp. Recuerdo esas tardes, esa tarde, me imito como un Jarvis Cocker y pienso, “me da miedo sentir que el amor ya no existe”. 

                                                         

Jonathan Víctor Agüero Cajal.

/ Guerra de Almohadas

Guerra de Almohadas (2010)

E

l debut discográfico de esta banda creada en 2007 es posiblemente uno de las sorpresas indie más prometedoras de la temporada. “Guerra de Almohadas”, que representa el primer lanzamiento homónimo de la agrupación liderada por Tomas Stangaro en voces, es un disco que a simple sutileza puede calificarse como conceptual; la temática que rodea el disco: detalles y tópicos minimalistas encerrados en un packaging noventoso.

El carácter “bloggero” de los títulos de las canciones remiten desde las influencias hasta las nostalgias de los cuatro pibes de Capital y los tags musicales son: “Manchester” (una mini obra noise a lo Stone  Roses), “Bien”, “Drogas” (con el memorable estribillo “Días de drogas y destrucción mental, me echaste de casa otra vez”), “Televisión”, “Futurama” (posiblemente la obra mas épica del disco), “Delorean”, “Mundial”, “Modas” y “William”, para darle el final acústico y nostálgico con “1993”, que simplifica todas sus ambiciones traídas de la década del 90.

Con un sonido noise (influenciados por “My Bloody Valentine”), la arrogancia de los Stone Roses, una cuota de Primal Scream, pulsos instrumentales prolijos a lo Happy Mondays, 3 cucharadas de Television (banda estadounidense), 150 gramos de descaro y letras accesibles e identificantes, los Guerra De Almohadas están destinados a revitalizar el sonido de la década que marcó un hito en la historia del rock o dormir bajos los laureles del éxito ajeno. La primera posibilidad se avista más posible.

Hits: “Manchester” y “Futurama”

Por Sergio Alejandro Sosa

Pulsiones 4 Críticas Musicales The Strokes Angles

#/ Impresiones Melómanas.

/ The Strokes – Angles

E

l indie rock está en crisis. El rock en nuestro país además de estar en crisis desde mediados de la última década, no sabe bien donde puta mirar para encontrar una buena cosmovisión para nutrirse o… imitar. Tanto es así que recién ahora, durante los últimos años el indie aterrizó en nuestras fronteras de la mano de un puñado de bandas como El Mató a un Policía Motorizado, 107 Faunos, Viva Elástico o los prometedores Guerra de Almohadas, con un disco que a diferencia de a lo a veces incomprensible que puede resultar la música de las bandas mencionadas, es amigable y simpaticona tanto para el oído del cultor de rock, como para el pibe esponja que escucha cualquier cosa.

Ya podemos firmar el acta de defunción de bandas “Grossas” del indie como Interpol, The Killers, The Arctic Monkeys, o Franz Ferdinand. Un humilde redactor espera y reza todas las noches para que no sea así, ¡dios no lo permita! Pero así parece, nuevamente los 00’ (como se decía de los 90’) pueden ser solo un destello de chicos sucios prolijos que usaban zapatillas converse con saco y corbata o… la leyenda puede continuar un polvito más. Oh casualmente la figurita más difícil e inicial del indie, los neoyorkinos The Strokes, parecían haberse cremado hace tres años nomás ¿y qué paso? Sacaron a la luz una nueva obra maestra: Angles. Extraño y da mucha bronca que últimamente los discos suelen ser tan opacos que dan pena, pero no. Este nuevo disco es la cachetada refrescante y efervescente que el indie necesitaba. Es la promesa de un “síganme no los voy a defraudar” risas y risotadas, pero es cierto.

Con respecto al “sacaron un nuevo álbum” lo podemos discutir, podemos detallar que no todos los miembros estaban tan entusiasmados en seguir con esta empresa. Su encrispado líder, Julian Casablancas mostró la hilacha de una vez por todas, para desterrar que no siempre la culpa la tiene el resto de la banda y yo, que soy el líder carismático y creativo, sufro por el futuro de mi bandita mimada. Según fuentes de una entrevista realizada para la célebre revista Los Inrockuptibles, Angles fue prácticamente compuesto sólo por el resto de la banda. Lo que un simple alejamiento significó “liberarse del ego de nuestro cantante” se capitalizó en el mejor proceso compositivo desde Is This It (2001), según los medios, retro rock: la salvación del rock.

Con sus 11 temas, entre ellos el hit instantáneo cosecha Is This It, Under Cover of Darkness, vuelven a las raíces pero actualizando el significado y valor de ser vintage. Es que sin ser empalagoso, se corresponde perfectamente con el contexto que inunda a toda banda en su época: un sonido espontáneo, fresco pero incierto, introspectivo pero con la arenga latente. Ah, me late, me late. Muchas críticas repitieron “es el mejor trabajo de su carrera”, ¿y por qué no estarlo de acuerdo? Solo me gustaría agregar la observación que siempre puede tener un amigo cerca: “sí es el mejor disco que hicieron hasta ahora, pero yo esperaba más”. El tiempo dirá, siempre que tengamos, ahora y en cuenta, que ya no hay un paréntesis de separación, sino una gran interrogación sobre qué hacer con un cantante que tiene demasiado ego.    

 

Por Jonathan Víctor Agüero Cajal

Anuncio de Pulsiones Fanzine: Muy Pronto Pulsiones Fanzine 5!!

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Próximamente saldrá Pulsiones Fanzine 5 con un montón de novedades y formato nuevamente renovado!

Pulsiones Fanzine 5: Periodismo Indie.